Wasteground of your lips
I spent all of my kisses
On the wasteground of your lips
Now I walk on a deserted shore
Spending what is left of me
Nothing to keep anymore
New songs of old misery
I’ve been laughing with thieves
You’ve been lying with them
You use to show your naked body
To the starving dog that I am
You did trample on the flower
You did smash down its stem
All the beauty and lies
Are bound to fade out in the end
You betrayed all of your lovers
And no-one can call you a friend
I will take my pride back
As long as I’ll be able to stand
Well I paid every breath
And I carried my cross
I could love you to death
Now I can face the loss
In the deep of my soul
You mean nothing to me
I’ll pay you your wage
Won’t you please let me be.
I cried all of my tears
On the frozen cellar of your heart
I sang my best words
Your silence tore me apart
But now I’m quite better
Just take a look at me
I‘ll bury your rusty ring
Kiss your dead cat
And set myself free.
Wither
Oh, life
From Nothing to Nothing
All the way through this Too Less
Don’t be surprised
Don’t be surprised
If I keep staring at your breast.
Oh well,
It looks like it’s always too late
Young girls sit in the sun
Waiting for another date.
Oh my
You’re going to wither
You’re going to wither
Although you’re not a rose.
Keep talking to me
I don’t really care what you say
Just a reminder
To forget someday.
Keep talking to me
I don’t really care what you may say
It’s just a reminder
To be forgotten someday.
A Rose & a Knife
What I know I always knew.
I wanted to be a kid
Acting as an old tramp.
To live with a rose and a knife
And a tattoo.
What I know I always knew.
I wish I was an old tramp
Acting as a kid.
A knife and a tattooed rose
And enough sky in my eyes.
But I know what I always knew
And I fear the rose and I fear the knife
And I hate the sky and I close my eyes.
You get bored with your tattoo.
The Stow-Away Song
( a Sea Shanty)
I only know that slowly from the inside
This evil thing’s taken over the ship.
Now the disease is mounting like a tide,
And our ship is just a relic on the tide...
And up, above our flag
Waves a yellow rag
It doesn’t need any explanation:
It means contagion,
It means damnation.
So if somebody sights our ship
He’d better point his figure-head to other waters
And let us die this way, adrift
Screaming at the sky and cursing our mothers.
There is no mermaid singing for us
The only sound is our supplication
And the sick-wind blowing’ thru our sails
Sowing into the sea the bloody infection!
It’s the captain speaking, it’s me
The condemned fool who rules the crew
Of madmen, plague and sodomy
Staring at the stow-away: you.
And instead of our flag
It waves, a yellow rag
It doesn’t need any explanation:
It means
Woman... contagion... lust...
syphilis... mutiny.... damnation!
The Gipsy Song
I’m sorry about the ring
But you see, I don’t like gold
You never wore the gown I gave you
And now the air is getting cold.
I haven’t words to say
Except that isn’t worth a dime
It must end right this way
We’re gonna pay for every crime
But if I were a gipsy
I’d take my chances far away
I’d play my violin, I’d drink my wine
I wouldn’t have any reason to stay
There is nothing left to lose
No love enough to sing a song
I feel sick from my hat down to my shoes
Nothing left to say, when it’s all that wrong
And if I were a sailor
I would sail far away
I’d laugh with the girls ‘round the port
In different cities everyday
And if I were a circus man
I would wear a big tattoo
And maybe in the summer evenings
I’d be missing
You.
I can’t row no more
I can’t row no more
I can’t row no more
My little boat is going adrift
Far away from any shore
My arms ache, my legs are sore
There’s nothing else for me to do
So I’m lying down on my back
My eyes lost in this sky so blue
I can’t row no more
I can’t row no more
My little boat is going adrift
Far away from any shore
I’ll float away like a memory
I’ll just disappear from view, away
The tide is so strong, the river’s so wide
There so time for me to pray
The water rocks my cradle
As to the falls I’m bound
The waves hold my coffin
There isn’t any hold to be found
I can’t row no more
I can’t row no more
I surrender to the flowing
Far away from any shore.
Lost bags
I’m spending my days
Like the last small change
Buying silly souvenirs.
Someone will find them someday
Broken in my lost bag.
These hours are grey sand.
It feels like
Petting a dead cat.
The blanket’s so cold.
My hat is sore.
My shoes are filled with rain.
I’ve got wet feet again.
I lost my matches again.
It’s autumn again.
I’ve got wet feet again.
No Lust Left
Still some friends will come a–calling
For a booze and a good time
Smiles blooming, tears a–falling
There is no lust left.
Again those dreams will weave on
With bare beauty and hotel rooms
The dog will bark out for his bone
There is no lust left.
And still Spring will make its claim
With laughing girls in their light clothes
Still the sky will be to blame
There is no lust left.
We can always measure our greed
Dream and pretend our love again
We can speak out loud our need
There is no lust left.
You can complain that you’re alone
Or get a hundred one night stands
But buddy that feeling is gone.
There is no lust left.
Still life will lead ahead
To that hill that wears a cross
Still death will wait instead
There is no lust left.
Summer day, cloud, blonde grass
Redheaded waitress, evening breeze
Pretty eyes, beautiful ass
There is no lust left.
No lust left.
Sleeping fields
Sleeping fields
Grey and forgotten
‘Tween the junkyard and the hills.
Sleeping fields
Lie downtrodden
So dry and so lost.
Burnt by the sun
Buried by the frost.
Sleeping fields.
Broken glasses and weeds,
And old tires in the dust,
In a sunset of rust.
Sleeping fields.
Like a graveyard of Hope
In your empty cans’ dreams
I go walking around.
I’ll lay my memories
Down in thee.
Old dog
An old dog: expert or accustomed to anything (Francis Grose, The Vulgar Tongue).
I’m an old dog
I’m an old dog
I’m an old dog
At it.
Silence is not pure
Silence is not pure
It hides creaks, whispers,
Coughs, moans,
Betrayed secrets and sighs of wind.
At the first lights,
Which are as pale as sickness
And as hollow as hope,
Birds seem to tell the morning off.
In the hour of the dying and the drunken
I wish I was as dead as the night
Or as dumb as the sun.
Silence is not pure,
It is a grey rustling of distances.
Nothing is pure.
But what a beautiful silence.
Ill cat blues
The pan from the last meal is still on the stove
But the drawers are all empty in the old man’s room
The lonely chair is facing the sweat-drenched bed
And that dust in the corner is waiting for the broom
Dirt and dust in the corner will keep waiting for the broom.
There’s a darkness hanging on the pictures on the wall
The cat is ill but she’s still hanging around
We’re all going to be a fading face in a frame
And we’re goin’ to join the dirt in the ground
And we’re all goin’ to be just dirt in the ground.
The setting sun is blood red on the window pane
The birds are silent at the end of the day
I walk out the door with my banjo in my hand
With my suitcase and my banjo I have to be on my way.
It seems it’s getting heavier but I have to be on my way
In front of the leftovers of our dinner, if we’re lucky,
We’ll be talking about the leftovers of our lives and drink
To warm up our bones and our hearts before that time
That may be even closer than you can think
Then I’m going to wash the pan in the sink.
Unanswered letters
All my unanswered letters
Make me think that I’m a bad writer
And that’s sad since I write far better
Than I talk, better than I smile, better than I live.
All my unanswered letters
Like questions with no reply,
Left back in time like past scars…
And if a reply comes,
It’s usually way too late
And the worst thing is
That it’s better off that way.
Old Shirt
Life takes more than it gives, that’s why in the end you die
My necktie doesn’t fit the world and the world doesn’t fit my tie
This old shirt would look great with the hat that I lost
One day we'll all meet the things we fear the most.
They had both the first and the last laugh, indeed.
I can lie about what I love, but not about what I need.
Some things are unforgettable still they slowly fade away,
That’s the only good thing of every yesterday.
Often the journey is better than the destination
But when it’s Calvary it's just the wrong situation
I can’t leave you the icy plains of Russia, you’ll understand
I died there, long ago, though I never walked the land.
Life takes more than it gives, everything is one long descent
The little we have, should be carefully spent
So if I should work I’ll work, I do what I must do
if I need a kiss, I hope you'll let me kiss you
Don’t you like my old shirt?
Don’t you like my old shirt?
Don’t you like my old shirt?
Campo desolato delle tue labbra
Ho speso tutti i miei baci
Sul campo desolato delle tue labbra
Ora cammino su una spiaggia deserta
E spendo quel che resta di me
Nulla che si possa salvare
Nuove canzoni di vecchia tristezza.
Io ho riso insieme ai ladri
Tu ti sei coricata con loro
E mostravi il tuo corpo nudo
Al cane affamato che sono
Hai calpestato il fiore
E ne hai spezzato il gambo
Ma bellezza e menzogne
Dovranno appassire alla fine
Hai tradito tutti i tuoi amanti
E nessuno può chiamarti amica
Riprenderò il mio orgoglio
Finché potrò stare in piedi.
Ho pagato ogni sospiro
E ho portato la mia croce
Potevo amarti fino alla morte
Ora posso affrontare la perdita
Nel profondo della mia anima
Non significhi nulla per me
Ti pagherò la tua parte
Però ora lasciami in pace
Ho pianto tutte le mie lacrime
Nella cantina gelida del tuo cuore
Ho cantato le mie parole migliori
Il tuo silenzio mi ha spinto lontano
Ma ora sto molto meglio
Come puoi vedere
Seppellirò il tuo anello arrugginito
Bacerò il tuo gatto morto
E sarò libero.
Sfiorire
Oh, la vita,
Dal Nulla al Nulla
Attraverso il Troppo Poco.
Non essere sorpresa
Non essere sorpresa
Se continuo a guardarti il seno.
Oh, be’,
Sembra sempre troppo tardi
Le ragazzine siedono al sole
Aspettando un nuovo appuntamento.
Oddio,
Anche tu sfiorirai
Anche tu sfiorirai
Pure se non sei una rosa.
Continua a parlarmi
Non mi interessa davvero ciò che dici
È solo un promemoria
Da dimenticare, un giorno.
Continua a parlarmi
Non mi interessa quel che puoi dire
È solo un ricordo
Che un giorno sarà dimenticato.
Una rosa e un coltello
Ciò che so sempre seppi.
Volevo essere un ragazzino
Che si comporta come un vecchio vagabondo.
Vivere con una rosa e un coltello
E un tatuaggio.
Ciò che so sempre seppi.
Vorrei essere un vecchio vagabondo
Che si comporta come un ragazzino.
Un coltello e una rosa tatuata
E abbastanza cielo negli occhi.
Ma so ciò che sempre seppi
E temo la rosa e temo il coltello
E odio il cielo e chiudo gli occhi.
Ci si annoia di un tatuaggio.
La canzone del clandestino
(un canto marinaresco)
So soltanto che lentamente dall’interno
Questo male ha preso possesso della nave
Ora la malattia cresce come una marea
E la nostra nave è solo un relitto sui flutti.
E lassù, sopra la nostra bandiera
Sventola uno straccio giallo
Non c’è bisogno di una spiegazione:
Significa contagio,
Significa dannazione.
Perciò se qualcuno avvista la nostra nave
Farebbe meglio a puntare la prua verso altre acque
E lasciarci morire così, alla deriva
Gridando al cielo e maledicendo le nostre madri.
Non ci sono sirene che cantano per noi
L’unico suono sono le nostre suppliche
E il vento malato che sferza le vele
Seminando nel mare la maledetta infezione.
È il capitano che parla, sono io
Il folle condannato che comanda la ciurma
Di pazzi, peste e sodomia
E che ora guarda la clandestina: te.
E al posto della nostra bandiera
Sventola uno straccio giallo
Non c’è bisogno di una spiegazione:
significa
donna… contagio… lussuria…
sifilide… ammutinamento… dannazione!
La canzone dello zingaro
Mi dispiace per l’anello
Ma, sai, non amo l’oro
Non hai mai indossato la gonna che ti ho donato
E ora l’aria si sta facendo pungente.
Non ho nulla da dire
Tranne che non ne vale la pena
È proprio così che deve finire.
Noi pagheremo per ogni colpa.
Ma se fossi uno zingaro
Giocherei le mie carte lontano
Suonerei il violino, berrei il mio vino
E non avrei ragioni per rimanere.
Non c’è null’altro da perdere
Non c’è abbastanza amore per una canzone
Sono nauseato dalla testa ai piedi
Non c’è nulla da dire, quando è tutto sbagliato.
E se fossi un marinaio
Navigherei lontano
Riderei con le ragazze del porto
In una città diversa ogni giorno
E se fossi un uomo del circo
Porterei un gran tatuaggio
E forse nelle sere d’estate
Potrei aver nostalgia
Di te.
Non posso più remare
Non posso più remare
Non posso più remare
La mia barchetta va alla deriva
Lontana da ogni sponda.
Ho le braccia dolenti, le gambe esauste
Non c’è null’altro che io possa fare
Così sto sdraiato sulla schiena
Gli occhi persi nel cielo tanto azzurro.
Non posso più remare
Non posso più remare
La mia barchetta va alla deriva
Lontana da ogni sponda.
Galleggerò via come un ricordo
Scomparirò dalla vista, lontano
La corrente è tanto forte, il fiume così agitato
Non mi resta neanche il tempo di pregare.
L’acqua dondola la mia culla
Mentre mi porta alle cascate
Le onde abbracciano la mia bara
Non c’è nessun appiglio da afferrare.
Non posso più remare
Non posso più remare
Io mi arrendo a questo scorrere
Lontano da ogni sponda.
Bagagli perduti
Spendo i miei giorni
Come gli ultimi spiccioli
Comprando sciocchi souvenir.
Qualcuno li troverà un giorno
Rotti nella mia valigia perduta.
Queste ore sono sabbia grigia.
Sembra di
Accarezzare un gatto morto.
La coperta è fredda.
Il cappello è stanco.
Le scarpe sono piene di pioggia.
Ho di nuovo i piedi bagnati.
Ho di nuovo perso i fiammiferi.
È di nuovo autunno.
Ho di nuovo i piedi bagnati.
La voglia è passata
E ancora gli amici verranno a chiamare
Per bere un poco e far baldoria
Sorrisi sbocceranno, cadranno lacrime
La voglia è passata.
Ancora quei sogni saluteranno
Con nuda bellezza e stanze d’albergo
Il cane abbaierà per il suo osso
La voglia è passata.
E sempre la Primavera stenderà il suo richiamo
Con ragazze che ridono in abiti leggeri
E ancora ci sarà il cielo a cui dar la colpa
La voglia è passata.
Possiamo misurare la nostra cupidigia
Sognare e fingere di nuovo l’amore
Possiamo dichiarare il nostro bisogno
La voglia è passata.
Puoi lamentarti d’esser solo
O trovare cento storie di una notte
Ma amico mio, quella sensazione è svanita
La voglia è passata.
E ancora la vita porterà
Verso la collina che indossa una croce
Invece la morte aspetterà
La voglia è passata.
Giorno d’estate, nuvola, erba bionda
Cameriera fulva, brezza serale
Occhi belli, bel fondoschiena
La voglia è passata.
La voglia è passata.
Campi addormentati
Campi addormentati
Dimenticati e grigi
Tra il rottamaio e le colline.
Campi addormentati
Giacciono calpestati
Così aridi e perduti.
Bruciati dal sole
Seppelliti dalla brina.
Campi addormentati.
Vetri rotti e sterpaglie
E vecchi copertoni nella polvere,
in un tramonto di ruggine.
Campi addormentati.
Come un cimitero della Speranza
Nei vostri sogni di lattine vuote
Io passeggio d’intorno
E adagerò i miei ricordi
Su di voi.
Vecchio cane
Un vecchio cane: esperto o avvezzo a qualcosa. (Francis Grose, The Vulgar Tongue)
Sono un vecchio cane
Sono un vecchio cane
Sono un vecchio cane
Ci sono abituato.
Il silenzio non è puro
Il silenzio non è puro.
Cela scricchiolii, sussurri,
colpi di tosse, lamenti,
segreti traditi e sospiri di vento.
Alle prime luci,
che sono pallide come la nausea
e vacue come la speranza,
gli uccelli paiono rimproverare il mattino.
Nell’ora dei moribondi e degli ubriachi
io vorrei essere morto come la notte
o stupido come il sole.
Il silenzio non è puro.
è un fruscio grigio di distanze.
Non c’è nulla di puro.
Ma che bel silenzio.
Blues del gatto malato
La padella dell’ultima cena è ancora sulla stufa
Ma i cassetti sono vuoti nella casa del vecchio
L’unica sedia rimasta guarda il letto sudato
E la polvere nell’angolo giace in attesa della scopa
Sporcizia e polvere continueranno ad attendere la scopa.
C’è oscurità sospesa sulle foto appese al muro
Il gatto è malato ma si aggira sornione
Saremo tutti un volto che svanisce in una cornice
E tutti ci uniremo alla polvere nella terra
E tutti ritorneremo solo polvere nella terra.
Il sole al tramonto è rosso sangue sul vetro
Gli uccelli sono silenziosi alla fine del giorno
Io esco dalla porta col mio banjo in una mano
Con la mia valigia e il mio banjo devo riprendere la mia strada
Sembra che diventi più pesante, ma devo andar per la mia strada.
Di fronte agli avanzi della cena, se saremo fortunati,
Parleremo dei resti della nostra vita e berremo vino
Per scaldarci le ossa prima che giunga quel tempo
Che può essere più prossimo di quanto non si creda
E poi io laverò la padella nell’acquaio.
Lettere senza risposta
Tutte le mie lettere senza risposta
Mi fanno credere che sono un pessimo scrittore
Ed è triste perché scrivo molto meglio
Di come parlo, di come sorrido, di come vivo.
Tutte le mie lettere senza risposta
Come domande senza soluzione
Dimenticate come vecchie ferite
E se arriva una risposta
Di solito è troppo tardi
E la cosa peggiore è
Che è meglio così.
Vecchia camicia
La vita prende più di quanto dà, è per questo che alla fine si muore.
La mia cravatta non s’intona al mondo e il mondo non s’intona alla cravatta.
La mia vecchia camicia starebbe bene col cappello che ho perso.
Un giorno incontreremo tutte le cose che temiamo di più.
Hanno avuto la prima e l’ultima risata, è certo.
Posso mentire su ciò che amo, ma non su ciò di cui ho bisogno.
Certe cose sono indimenticabili, ma tutto sfuma via pian piano,
Questa è l’unica cosa buona di ogni giorno che è passato.
A volte la strada è meglio della destinazione
Ma se è il Calvario, è proprio un altro caso.
Non posso lasciarti le pianure ghiacciate di Russia, tu capirai:
Sono morto laggiù, tempo fa, anche se non ci sono mai stato.
La vita prende più di quanto dà, tutto è una lenta discesa
Il poco che abbiamo dovrebbe essere speso con cautela.
Perciò se dovrò lavorare lavorerò, farò ciò che mi tocca fare
E se avrò bisogno di un bacio, spero che ti farai baciare.
Non ti piace la mia vecchia camicia?
Non ti piace la mia vecchia camicia?
Non ti piace la mia vecchia camicia?